Godo

Penélope Cruz

Santissima Pazienza Incallita: ditemi voi come si fa - dico c-o-m-e, concretamente - a resistere ad un Volto del genere.

Io esplodo. Mi sminuzzo. Bollo. M'attanaglio. Sfingo.

Dice l'antropologo Alexander Alland che l'arte è un "gioco con la forma che produce una trasformazione-rappresentazione esteticamente felice. [...] Riesce quando ci sono concordanza culturale tra forma e contenuto e perfetta realizzazione tecnica".

Ora: ditemi se, per i miei canoni di italiano, non c'è "concordanza culturale" nel Volto di Penélope Cruz. Altroché, se c'è.
E poi abbiate il coraggio di negare che la realizzazione del suddetto Volto - ad opera di Madre Natura, Dio Santissimo, Manitù, the Big Man o chi volete voi - non sia "tecnicamente perfetta".

Indi (e), per la logica sillogistica occidentale, Penélope Cruz è Arte.

Per mille fantastiliardi di cambiali scadute - eufemizzando quel che mi passa per la testa.

Dimenticavo: se poi aggiungete che Almodòvar sbatte i colori in faccia alle sue attrici come farebbe un arcobaleno invadente durante un pic-nic vi rendete conto da soli che l'accostamento delle due componenti, forse, supera l'Arte e si dirige verso l'Assoluta Perfezione Estetica.
Godo.