L'eterno ritorno di Monica Leofreddi

Ditemi che non è vero. Che mi sto (adesso, in questo momento, si, proprio ora...) sbagliando.
Che ho bevuto (ma non bevo, santocielo!). Che ho fumato (ma non fumo, santiddio!).
Inventate qualsiasi fandonia, siate cialtroni, buffoni e falsi. Ve ne prego.

Ma ditemi che NON è lei: Monica Leofreddi. Ancora. Sempre e per sempre. Anche a mezzanotte. Non solo a mezzogiorno.
(Tengo a precisare che la mia idiosincrasia non è da riferirsi al personaggio Leofreddi in quanto entità sessuata femminile, in compagnia della quale mi aggirerei volentieri per le sponde della Senna, a conclusione di una romantica serata francese; piuttosto, trattasi di detestabilità riservata al personaggio Leofreddi in quanto entità televisivo-fagocitante).

Che ci fa, lei, nell'ultimo lembo di televisione accettabile e guardabile? Perché deve infestarmi anche la notte provocandomi un disorientamento spazio-temporal-semiotico illudendomi, con la sua voce e le sue vuote argomentazioni, che siano le due del pomeriggio quando invece è notte fonda - l'unica differenza, infatti, è la luminosità esterna alla mia sinistra: per il resto tutto è al proprio posto: io, la poltrona, il computer e la tv? Perché? Ma che t'ho fatto io, dico, porco Giudaccio...

Dulcis in fundo, non avevano altro da recuperare se non la mamma-killer Annamaria Franzoni architettando così l'ennesima, noiosissima puntata dell'ennesimo, noiosissimo finto-talk dedicato al delitto di Cogne.

Non credo riuscirò a sopportare ancora a lungo questo regime di spazzatura televisiva.

Almeno Vespa c'aveva il plastico coi mini-zoccoli sporchi di sangue: uno si divertiva, immaginava di giocarci coi pupazzetti del lego, colorava lo studio.

A domani per un commento ponderato su "Anno Zero", il ritorno di Michele Santoro in tv.